das poucas vezes em que tudo
da idéia se encostou no momento.
depurou-se em plasma e soro, a natureza infima.
da dor decantou-se o sentimento.

E do sorrir diminuto
o lábio entreaberto,
os olhos cerrados.
Por um instante alheios a tudo.
encostam-se novamente nos momentos.
corro solto, e grito aos quatro.
que da gente sobramos nós, isentos. 
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